The Stranglers UK 2013, день 6. London - Birmingham

Спасибо всем, кто следит за моими передвижениями и поддерживает комментариями. Я пока что жив, заселился в Holiday Inn в центре Бирмингема, скоро отправлюсь коротать время до вечера с Мишелем и кого еще встречу.

Вчерашний день начался со встречи с Мишелем и Джо, и продолжился ураганом (я не о погоде!), бушевавшим до двух часов ночи или что-то вроде того. 

Джо и я начали разговоры за кружкой эля, вскоре к нам подсел незнакомец в майке Stranglers, очень скоро из незнакомца превратился в брата-пациента по имени Тим, пиво, пиво, еще пиво, китайский буфет (к моему удивлению для местных дружбанов это экзотика, мне пришлось даже инструктировать, как себя вести), белый порошок с крышки унитазного бачка, опять пиво, появился Вадик, загремела музыка, отгрохотал концерт (отдельно ниже), снова Мишель с каким-то другим французом (имя забыл), братание со знакомыми и незнакомыми фэнами и фэнками на выходе из зала, здоровенный негр разложил на тротуаре майки с вороном и орет так, что приседают кони, "всего 5 фунтов!!!", никто не покупает, мучительные поиски паба, куда пустят компанию из пяти джентльменов и нуля леди (баунсеры нам так и обясняли, без женщин в субботу вечером не полагается), наконец нашли, виски-гиннесс-виски-гиннесс-виски-гиннесс, после оттяг под сигары с гиннессом и обогревателем в садочке, я рассказываю анекдот про эстонца и золотую рыбку, иностранцы, к моему удивлению, юмор секут и радостно хохочут, супружеская пара фанатов у прилавка затевает разговор, впечатляется моей историей и умудряется заплатить за наши очередные три гиннеса (10 фунтов, не хухры-мухры, я было запротестовал, но мне сказали даже и не думать), алкоголь больше не лезет, зато охота есть, на улицах толпы пьяного и не очень народа, находим кебабню, убранную коврами и всякими лампами Алладина, жуем вкусную шаурму, капая соусом на штаны и псевдоперсидский палас, помогаем Вадику вписаться в дверь такси, добредаем до отеля, полные решимости продолжать банкет, вместо этого расползаемся по комнатам, гаснет свет....

Утро, дождь, туман, шумят под окном машины. Скоро вставать. 

О концерте я, признаться, уже не знаю, что писать. С каждым разом все круче, а прилагательные уже иссякли. Догадайтесь сами. Вот зато любопытная мулька. Сидели мы с Джо на балконе, а рядом с нами восседал вальяжный господин лет под 70 и красивая спутница раза в два моложе. Когда заиграли Stranglers с молодым барабанщиком, джентльмен начал проявлять признаки беспокойства и в какой-то момент обратился ко мне "А где Джет Блэк?" - "Выдет на вторую половину концерта." "А откуда Вы знаете?" - "Видите, на сцене два набора ударных, один - для него." "И все-таки, Вы точно уверены?" - "Да, сэр, я видел три предыдущих концерта". Это господину показалось достаточно убедительным, и больше с вопросами он не приставал. 

Когда Джет выбрался на сцену и начал барабанить Genetix - технически мудренейший номер для ударных (да и остальных тоже), я покосился на джентльмена и удивился. Вальяжность пропала, господин радостно тряс седой башкой в ритм и невысоконько так подпрыгивал в кресле.

Перед тем, как покинуть зал, Джо перекинулся парой слов с господином, и уже на выходе сказал мне: "Я так и знал. Это Пит Уотерман". Те, кто помнят западную поп-музыку конца 80х и начала 90х, должны это имя распознать. Все хиты всех поп-звезд тогда сочинялись тройкой продюсеров, Сток, Айткен и Уотерман. У троицы даже была кличка, "Фабрика хитов". Воистину мал Лондон, куда ни сунешься, натыкаешься на знаменитость. И каждый любит Stranglers, что особо приятно.

Сегодня утром я кое-как собрал вещички, спустился в лобби и узнал, что дружище Джо свалил из отеля час назад. Вчера в угаре клялся, что поедет с нами в Бирмингем и плевать хотел на злую жену, но с утра, видимо, одумался. Молодец, план есть план. Мы еще планировали, что он прилетит с женой на концерт в Нью-Йорк в июне. Будущее покажет, план это или тоже порождение угара.

Получил текст от Мишеля, что поезда на Бирмингем отходят от вокзала Юстон (спасибо, бон ами, а то я, село, на Кингс Кросс бы потащился). На улице классика - брызжет мерзкий дождь и гнусно внутри и снаружи, пабы, похоже, еще не открылись. Плюнув слюной без адреса, решаю вместо метро (пяток остановок) взять такси. Биг мистейк, как сказал бы Терминатор. Через 40 минут и 30 фунтов (какая-то важная дорога перекрыта, а потом круги вокруг вокзала в поисках АТМ - вчера пропил почти все наличные, как оказалось) вваливаюсь на вокзал. Бон ами уже там, прыгаем в поезд, тот тоже еле едет (дефект на путях, объявляет капитан), спасибо хоть в вагоне есть бар (!), беру бутерброд и Кроненбург, жизнь начинает налаживаться.

Всем привет из Бирмингема, родины хеви-метала и, кхгм, Duran Duran!

Продолждение, надеюсь, следует.